Pachucha

(Abatida física o espiritualmente. En particular, algo enferma. Mustia.)

Pues si: mustia, alicaída, sin fuerzas, con dolores musculares, afiebrada, ronca, débil. Así me siento hoy por hoy.

El viernes pasado sentí que me moría… por lo menos eso era  lo que deseaba que ocurriera, palabra de horror honor.

Nunca en toda mi vida he tenido un malestar así de grande y fuerte.

El día anterior (Jueves) me acosté fresca como una rosa y hasta feliz de haber pasado un día de semana diferente con una amiga: almuerzo en restaurante japonés y tarde de cine (“El lobo de Wall Street”) con muchas crispetas durante las horas interminables que dura una película que tiene muy buenas actuaciones (no solamente la de Leonardo di Caprio) pero que me pareció que retrata un estilo de vida grotesco y desenfrenado que lamentablemente es una historia real.

Me parece que abusa de expresiones ordinarias, de situaciones que podrían ser insinuadas sin necesidad de mostrarse explícitamente y de escenas que francamente hieren la sensibilidad de algunos espectadores. Y que conste que me jacto de no ser mojigata.

Al día siguiente (y les aseguro que ni la comida japonesa, ni las crispetas ni la película tuvieron nada que ver) me levanté con dolor en los nudillos, en las rodillas, en los codos y le dije al míster “Hoy siento que no soy yo al 100%”

El desayuno no me cupo ni en su cuarta parte y eso que no debo tener periodos largos de ayuno por mi diabetes. Pero ni agua soportaba tomar, cualquier cosa que cayera al estómago así fuera solamente gotas me provocaba unos vómitos de espanto… pero como no tenía nada consistente que devolver, entonces botaba un líquido verdoso y amargo que me dejaba la garganta en llamas. “Bilis”, le llamamos acá pero no se si se trate exactamente de éso.

Breve, para hacer la tortura corta: dolores musculares hasta en el pelo, debilidad extrema, malestar indescriptible, vómitos que me dejaban las paredes abdominales en compota… y como siempre en esta familia: el enfermo espera hasta que esté ya de aplicarle los Santos Oleos para que se lo lleven a un servicio de urgencias hospitalarias. Como bromeamos: “Llévenme ya mismo al hospital para que me hagan la autopsia y todos sepamos de qué me morí”. (porque de algo se tiene que morir uno, no?)

Esa noche dormí plácidamente a pesar del día infernal que acababa de vivir. Míster debió haber pensado: “Ay, no!!! Se salvó una vez más! Tiene las siete vidas de un gato”

Ayer sábado me levanté pensando que la vida es bella… pero así, sin dolores ni maluqueras. Me fui a pasar el día donde una amiga para despedir a otra de nosotras que se va definitivamente para Panamá a intentar una nueva relación amorosa con un gringo (sí, de Internet pero ya él ha venido como tres veces a visitarla, ella estuvo un mes con él el año pasado en Panamá y aunque eso no garantiza nada, visto lo visto últimamente en las noticias, pues la despedimos con bendiciones)

Comí como una sobreviviente de campo de concentración y sentí que volvía a vivir. En serio: creo que me le faltaba sal al cuerpo porque el consomé de pollo que sirvieron de entrante me hizo sentir como Lázaro resucitando gloriosamente de entre los muertos.

Todo bien, todo perfecto: recuerdos iban y venían, chismes antiguos y frescos, risotadas, infusiones de duraznos, de árandanos o de cerezas (a elección) manufacturadas en Croacia.

Despedida lacrimógena, promesas de seguir en comunicación y de no callarse nada si algo no funciona bien, consejos de “salga corriendo por la misma puerta por donde entró, querida, y no se detenga hasta que llegue al aeropuerto o al primer puesto de policía”.

Y como en las películas: mi amiga que se va en su línea de transporte (diferente a la mía) y la última imagen es ella agitando su mano, ambas con los ojos húmedos.

Como cuando mis hijas me van a despedir al tren que me lleva al aeropuerto de Saint-Exupéry, en Lyon, cada que voy a verlas. Las puertas se cierran y el sonido es como si le estuvieran echando candado a mi felicidad y las llaves se quedaran en la acera de esa estación.

La última imagen de mis hijas es siempre borrosa porque mis lágrimas desdibujan sus rostros amados. Mientras el tren nos separa pienso cómo voy a poder seguir viviendo acá al otro lado del charco si mi corazón se ha quedado con ellas.

Hoy domingo, he vuelto a sentirme pachucha pero ahora creo que tengo fiebre. La ducha matinal fue una tortura oriental, como si me estuvieran enterrando mil agujitas de hielo por todo el cuerpo, me ha aparecido una tos de lo más ridícula y me estoy quedando sin voz, la poca que conservo es como de niño haciendo su transición vocal a la pubertad.

El pronóstico es oscuro y nada prometedor: andan virus extraños, fuertes, que al llegar a esta ciudad siempre me buscan a mí para hacer su debut. Dicen que duran, duran y duuuuuuuuuuuraaaaaaaaaaaaannnnnnnnnn!!! como cierta marca de pilas y hasta más que una semana sin carne.

(Por cinco días o algo más, a partir de mañana lunes, no tendré servicio de Internet en casa así que será por éso y nada más – espero- que no estaré en comunicación durante un tiempo que ojalá sea breve)

Que tengan una buena semana libre de virus y demás porquerías de ésas que hacen estragos en el organismo y que pareciera que son cepas que nos mandan los extraterrestres para doblegarnos a los humanos y apoderarse de una vez por todas de nuestro Planeta Azul.